Dulce amor,
Fotografía: Pierre Pouliquin
estela de estrella,
guitarra cantora.
Si tus ojos me miraron y me hirieron,
¿qué no hará tu voz?
Dulce fruto del árbol pendiente,
si tu llanto me hizo nueva,
sábado, 11 de octubre de 2014
viernes, 10 de octubre de 2014
Sol frío
Esmalte cuarteado, medias rotas y rímel corriendo por su cara. Esperaba la primavera en aquella estación sin retorno, pero el invierno había invadido su corazón. Levantó la cabeza para respirar mirando a un lado y a otro. Sin ver nada, sin sentir... Obligándose a olvidar, tragándose sus lágrimas negras que le prenetraban hasta el alma, pensando que aquella noche todo llegó demasiado lejos.
Tantos trenes a su alrededor y ningún destino le importaba. Se quedó allí congelada, con su vestido de margaritas y sus botas desatadas.
Tantos trenes a su alrededor y ningún destino le importaba. Se quedó allí congelada, con su vestido de margaritas y sus botas desatadas.
Alguien le limpió la cara. Una mano fría recorrió su mejilla y un escalofrió recorrió su cuerpo...
"Un sol frío" pensó "Pero sol, al fin y al cabo"
Sus miradas esquivas se cruzaron...
"Un comienzo inesperado. Una estrella en la oscuridad."
Y en ese instante cerró los ojos, enmarcó ese momento y lo colgó en su memoria.
Por lo inesperado, por los nuevos comienzos, por ella...
Porque hay veces que se viven principios con final y otras finales que son principios...
Por: Lady Writer
Twitter: @IreneNomada
Blog: Nómadas en la Noche
miércoles, 8 de octubre de 2014
SU OXÍGENO
Respiró su oxígeno
sin dejarle de amar.
Respiró
hasta el último aliento
de su soledad.
7/X/14
Poesía: Rita
Blog: Cosas que siento
Contacto: cosasquesiento@gmail.com
Facebook:Rita
Twitter:C.Grant
Fotografía: wikipedia
martes, 7 de octubre de 2014
Piel ajena, inconfundible
En los sueños (arqueados de placer)
se perdió mi razón,
y en ella, no volví a creer.
Ahora que vuelas lejos
no te persigo
sólo te sueño,
sólo me confundo mientras me escondo
(me refugio de ti) en otra piel.
Piel ajena
precario refugio
que cada suspiro, cada minuto,
me grita, me increpa
que estos suspiros no son míos
que los sueños se han marchado
y sólo queda el recuerdo,
de lo que pudo llegar a ser.
Por Alex Madueño [am]
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