Cuando le hablan al cielo de ilusiones,
se disipan las nubes de alegría
pues corren apresuradas a susurrar felicidades
en otros universos;
mientras que el cielo, por su parte,
se alza entre montañas libres
y se expande en un infinito...
Puede sonarte a locura,
pero te lo confieso como verdad:
me siento como un cielo;
y te lo admito como secreto:
sucede cuando me hablas de ti.
Cuando me dices que no tienes sueño
y cuando te despides con un simple "descansa", cuando haces declaraciones
culposas por tu forma de ser
y cuando me previenes de tu querer...
Entonces allí es donde lo entiendo todo,
allí es donde todo tiene sentido;
en esos intervalos de tiempo,
te haces realidad...
Para mi gran suerte te descubrí;
estabas lejano, quizás un poco ausente,
pero por más que lo prescindiera
en mi mente te alojabas
noche tras noche,
después de cada palabra...
Y ya no necesito rasgar pedazos
de viento para hacerte tangible,
y ya no necesito construirte
de luz tasada en cajas...
Porque ya estás, ya te encuentras ahí,
hecho a mi medida o a la tuya,
no importa...
Sin lugar a juicio, las dos son
la idea mágica, de haber encontrado
tan singular birlibirloque
entre tanta generalidad...
miércoles, 30 de julio de 2014
El poeta supremo
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| Retrato de Dante en Madrid |
El
poeta supremo
Las
rocas se conservan en silencio,
la
fortaleza entraña su recuerdo...
Un
cofre inhóspito, reseco, rancio
conserva
los restos de un hombre cuerdo:
son
las artimañas de un gran poeta
y
su vida enredada al desacuerdo.
La
obra de este ángel caído, profeta,
héroe
y escultor de un idioma vulgar,
(escribía
melódicos tercetos)
alcanzó
feliz el sueño de amar
a
distancia una mujer imperfecta
sin
poder el idilio completar.
Pecadora
por tener vida recta,
Beatriz
le regaló la melodía
de
un nuevo idioma, ahora perfecto...
Ella,
su recuerdo y melancolía,
era
espejo de ilusiones en su obra,
un
deseo inútil, la lejanía
que
levanta, ilusiona y maniobra;
luz
interminable, la de un orgasmo
"que
te ciega, te separa y te roba".
Sin
ella el poeta alcanzó el abismo,
él
fue un héroe con vida de villano,
un
güelfo exiliado sin patriotismos.
De
su pluma se forjó el italiano,
fue
nombrado así "poeta supremo",
por
crear este idioma de su mano.
Me podéis encontrar en:
No me tientes
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| Imagen de nfeli777 |
No
me tientes, anda.
Constantemente
haces lo mismo.
Creo
que por fin te tengo,
y
siempre acabo dándome cuenta
de
que eres un espejismo.
Deja
de jugar conmigo,
te
lo pido por favor.
Ya
soy mayor para estas cosas.
Me
tienes muy harta ¿entiendes?
Al
fin y al cabo nunca te he pedido nada,
no
sé el porqué de ese afán tuyo
de
regresar cuando ya te olvido.
Si
quieres puedes quedarte,
no
seré yo quien te lo impida
pero
no me gusta
esa
forma que tienes
de
burlarte de mí.
Que
en otros permanezcas
no
me importa.
Y
cierto es que algunos
ni
te conocen ni te conocerán jamás.
Al
fin y al cabo eso no es asunto mío,
¡tú
sabrás con quién te juntas!
Pero
admite, estimada inspiración,
que
esa actitud tuya de andar
apareciendo
y desapareciendo
de mi cabeza empieza a ser
ya
una broma muy pesada.
Así
que, por favor, ¡decídete!
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El adiós
Nos
dormimos en los laureles,
descansando
junto a la almohada
de la
inocencia,
al
susurro de unos versos al oído
nos
olvidamos de ser nosotros mismos,
ausentamos a los sentidos
vacacionamos
los alertas,
y el
amor se escapa por la otra puerta,
alisamos
las ventanas
corriendo
las cortinas,
plasmamos
en nuestras retinas
esos
momentos no esperados,
apagamos
nuestras voces,
acurrucándonos
en los rincones
de
nuestras mentes,
el
adiós dice presente,
con su
mejor traje,
carga
su equipaje,
sin
importar los corajes,
gesticula
una sonrisa,
marchándose,
arrojando las llaves,
desempolvando
al felpudo
que fue
su refugio,
junto
al calor de nuestras manos.
Amelia
Orellano Bracaccini
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