miércoles, 12 de febrero de 2014

Dónde los míos



No sé quiénes son los nuestros,

no sé dónde están los míos.



Los que acaparáis poder, prebendas, dádivas,

burlando la justicia con insolente pericia,

menospreciáis al honrado, al cabal,

declaráis inferior al sencillo,

os mofáis del que sólo cuenta con su esfuerzo,

del desposeído, del necesitado,

del que anhela ganar su sustento sin regalo.

Vosotros no sois de los míos.



Retrógrados que gobernáis desde la mentira

y a todos saqueáis a manos llenas,

no os compadecéis del desvalido,

nos convertís en mercancías de vuestra avaricia,

vivificáis el fascismo siempre latente y nunca enterrado,

bailáis el agua a la eclesiástica obscena jerarquía

y aplastáis al oprimido con bota de hierro.

Vosotros nunca fuisteis de los míos.



Izquierdas que corrompéis las ideas,

os olvidáis de lo que fuisteis y qué os confiaron,

os pavoneáis estúpidos en sedas y oropeles,

catetos impúdicos sin rubor, sin conciencia,

nuevos ricos del dinero ajeno que derrocháis,

irresponsables que perdéis la brújula de inmediato

y os abrazáis al becerro de oro antes abominado.

Vosotros ya no sois de los míos.



Asociaciones y organizaciones miles

degeneradas en beneficio propio y exclusión de otros,

arrumbadas en cualquier rincón las ideas primigenias,

dilapidado en vosotros más de lo que entregáis,

nidos de frecuentes escándalos lacerantes

que destruyen la confianza, la ilusión,

que arruinan la fe de la gente en causas nobles.

Nunca seréis de los míos.



¿Qué fue de la lealtad, de la honradez,

de la generosidad, del altruismo,

de la dignidad, del respeto,

de la humildad, de la bondad,

de la ética, de la integridad?

La lámpara de Diógenes aún sigue prendida.


¿A dónde se fueron los nuestros?

¿Dónde se esconden los míos?

Soy Manuel Domínguez, autor de este escrito, 
En twitter : @Jeringo_Frio

En mi blog : El vigía del Sur  

Dicotomías mudas




Escucho el canto silencioso de la escarcha
o miro en la ventana hacia el vacío,
entonces acude esa nostalgia inmóvil
todo es destino y tiempo permutados
en dicotomías mudas de horas no olvidadas,
es el envés oculto de este reloj dormido.

Y de nuevo comienza la partida contra el día
tantas cartas marcadas son, como recuerdos,
como pasos de ayer en tu mirada,
minutos tahúres de un tiempo recorrido-juntos- a media voz
que reclaman de nuevo su pasado
de sueños vivos brincando en la palmas abiertas de mis manos.

¿Y si todo volviera vestido de fragantes primaveras
a este jardín de invierno que perdura impasible ante el fracaso?
la negación del hoy y del mañana se irían de la mano hacia otra parte,
sin volver a ser ellas
palabras de memoria o muescas grabadas a fuerza de arañar en lo vivido
fuentes sin agua que cantan tristes en cada alba que comienza.


Autor : Canto de Lobo
  @alhamabdil

SIN BRÚJULA (Cuaderno de bitácora)


Invierno para Art Suite

Como niebla
entre mis dedos.
Como canto de sirenas
yacientes en mi alma.

Late la voz 
de mi mermoria.

Como estrellas del norte.

Sin brújula,
sin destino,
comparto mi cuaderno de bitácora.

No encuentro mi norte.


19/VIII/12


Poesía y fotografía: Rita
Blog: Cosas que siento
Facebook: Rita
Twitter:C.Grant

martes, 11 de febrero de 2014

Poema: "El Alba es el Beso del Cielo"

   Tan bella es el alba,
Aún más que eso;
Es tu bello embeleso,
Que en mi alma se ensambla,
Como un bello beso.

   Vagar es consentido,
Como hacerlo con sentido,
Mi verdad es soñar,
Todo lo he vivido,
Todo lo he sentido,
Con reír, amar y volar...

   Nunca reniego del agua 
Mucho menos del fuego;
Que se riegue así a mi alma,
Que me queme el niego;
Que brote mi alba,
Pues hoy tu amor espero.

   Es el alba,
Algo tan bello del cielo;
Con sus estrellas y luna,
Que desde aquí del suelo,
Se mira bella y oportuna,
Como un bello velo,
Que de la nube se perfumé.

   El crepúsculo de mi alma,
Como del ocaso y la puesta;
Lo siento todo en calma,
Al alba inhiesta,
Como alba en llama.

   No existe lugar,
Como tampoco verso,
Sin imaginación ni universo,
Del cuál puedas escapar,
De mi amor tan perverso.

   Vengan tus labios carnosos,
Que te voy a besar;
Vengan tus brazos hermosos.
Que te quiero abrazar;
Vengan tus pechos frondosos,
Que los voy a escalar.

   Pero que bello sueño,
Que supera a la realidad;
Eso es en verdad,
Un verdadero empeño,
Que el tiempo lo suspendo
En mi eternidad.

Autor:
Miguel Ángel Rojas Ibarra.
Micky Way  MAR.
Mazatlán, Sinaloa, México.
Martes 11 de febrero del 2014.

Yo, el Autor, Miguel Angel Rojas.
Sígueme en Twitter: @Micky_Way_Mar