Nostalgia de Madrid

Cuando la nostalgia barrena el pecho

y la melancolía se anuda en la garganta

descienden vertiginosos los años

hasta posarse en la adolescencia

de las añoradas tardes de domingo

en el amplio descampado

de aquel barrio de Madrid.

Nos llevó el magnetismo

de apenas tres atracciones de parque;

descaradas nos retaban

con traqueteos y sonidos estentóreos

de música, de algazara, de juventud.

Y apareciste Tú.

Y dejó de existir el descampado,

el barrio y hasta Madrid.

Sólo estaban tus límpidos ojos azules

en la belleza etérea de tu rostro

cobijado por la cascada de tu pelo.

Fuiste una aparición, un milagro

que, sorpresa sublime,

me buscaba a mí.

Subida al carrusel,

sufriendo mi indecisión,

en el paso fugaz de cada giro

tu ojos simulaban ausencia,

pero sabíamos que me miraban.

Me envidiaron mis amigos,

no me enorgullecía,

no los veía,

no los escuchaba,

estando con ellos

mi pensamiento iba contigo

asido a la barra junto a tu abrigo gris.

Cuántas palabras te habría dicho,

si hubiera sabido,

si me hubiera atrevido;

eran tuyos todos mis pensamientos,

no fue posible, no, no lo fue,

yo no estaba en mí.

Tiempo cobarde y abyecto

del que en vano ahora abomino,

al que maldigo con rabia estéril.

Terminó el curso,

se acabó Madrid.

Perdí tu indeleble presencia,

desde entonces mora afligida

en la estancia secreta

del Sancta Sanctorum de la memoria

donde se adoran los recuerdos más sagrados;

allí estás tú,

vívida,

pura,

intacta,

inmarcesible.

Corrieron sin rumbo los años

y también perdí los torpes poemas pueriles

que compuse para ti.

Aún compungido cavilo,

Rosi,

en qué habrá devenido tu vida;

la anhelo feliz, plena,

girando en carrusel de júbilo.

Necesito darle paz

a mi conciencia corroída.

Soy Manuel Domínguez, autor de este escrito, 

En twitter : @Jeringo_Frio 

En mi blog : El vigía del Sur