Trémula es la mano
que danza con la muerte por minutos,
una calada ancha
un agarrar a Dios con desespero
un secreto a mil voces entre dedos
con forma de oración de nicotina.
Es un cigarro simple
fumado al contraluz de mis querencias
lejanas de botellas y rumores,
un cigarro a conciencia concebido
que nace por amor de la inconsciencia
y muere sin saber que ha sido humo.
Un juego para dos entre mis manos
que aburre de mortal hasta el silencio
de tantas horas idas en lamentos
que el tiempo se me fue tras de un cigarro.
No hay soledad alguna en esta alcoba
que no pueda olvidar con un suspiro
un trago de café que mata al frío
y el beso de un cigarro entre mis labios.
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